Escena V Batman tiene una historia oscura

Es cierto, el hombre murciélago tiene una historia oscura. No sólo porque en su pasado hay un jovencito de calzas rojas y abultado género, al cual bautizaron con un nombre de guerra bastante maricón, sino porque en su afán de desprenderse de aquella imagen poco representativa de un héroe de su talla, Batman hizo desaparecer al jovencito.
Hoy asistimos a la reinvención de Bruno Diaz, sin su flemático mayordomo Alfred y sin su angelical amiguito Robin. Añoramos también a la preciosa hija del Comisionado, la atlética y resuelta Batichica, y a la sinpar Gatúbela, concentrado absoluto y también inigualable de sensualidad felina. Ambas enloquecidas de pasión por el quiróptero antiparabólico de una sola uña en el dedo, o de un único dedo sin uña, sería más justo decir. Una, la Batichica -que si su boquita fuera de chocolati, yo me la pasaría bati que bati-, presa de un deslumbramiento manifestado con discreción y damanura, como corresponde a una "señorita de su casa", además hija de un Comisionado. La otra -cuyo destino pareciera ser siempre ese, el de "la otra", por su tipo, por sus mañas, por su ronroneo-, apasionada y gatuna Gatúbela, se despliega sobre las ansias por el murciélago -muérgano impasible- con sagacidad y voraz anhelo. Ambas lo quieren en la cama, desnudo de alas y de máscara, indefenso y nocturno, desbordado y loco. Pero Batman tiene un pasado oscuro.
Nadie sabe, a ciencia cierta, dónde está Robin. ¿Qué ha sido del joven maravilla? ¡Caspita! ¿Será que las chicas, cansadas de la competencia, decidieron poner remedio? Eso eximiría a Batman de cualquier sospecha. Pero la verdad es que ni una ni otra actuaron en consecuencia. Gatúbela, harta de la insistencia incorrespondida, decidió irse a gozar con el gozón del Guasón. Y Batichica, harta de Batman y Robin, de las pretensiones viejovérdicas de Alfred, y de la pendeja ignorancia de su padre, el Comisionado, tomó el camino más leve y se convirtió en una abnegada profesora de literatura gótica, en una pequeña escuela de su ciudad. Esto las libera, loas deja fuera del juego, aunque siempre guardamos la esperanza de que reaparezcan, porque la verdad, prefiero las historias mundanas, las doblecaras, los secretos, los ocultos rincones donde se desenvuelven estas dos mujeres, llenos de mayores sorpresas, que esa enferma y alternante actitud de Batman. Ayer fue el joven maravilla, Robin el petirojo, pero quién sabe si mañana será el Pingüino, con su andarcito bamboleante de maricón inglés, o peor aún, alguno de sus superamigos, esos que integran la Liga de la Justicia, y que se creen con derecho a dictaminar toda verdad y todo juicio.
Lo cierto es que Batman tiene una historia oscura, y aún no nos dejamos de preguntar ¿qué ha sido del joven maravilla?

Escena IV Superman sólo ve huesitos

Dicen que Superman tiene visión de rayos equis; es decir, que cuando te mira te ve hasta los huesitos. Quizás sea por eso que todos le parecemos un esqueleto, una cosa eclenque, debilucha, fácil de quebrar. Yo creo que eso, más que una ventaja, es una condena para Superman. Alguien quiso hacerle creer que se trataba de un privilegio, vendiéndole la idea de lo aprovechable que resultaría conocer el interior de la gente. Pero Superman no ve el interior. Repito: él sólo ve huesitos.
Los ojos de Superman son Superojos, que no es lo mismo que decir superiores, porque lo superior, según entiendo por todas las clases de ética que he recibido, se ubica en la conciencia y no en el rostro, y los ojos de Superman quedan en el rostro, específicamente detrás de los anteojos de Clark Kent, y presentan siempre un color indefinido. Nadie sabe si son verdes, pardos, negros o azules. Yo creo más bien que son azules, porque si fueran verdes serían de criptonita y la criptonita, como todos saben, le hace daño a Superman.
Yo he visto como mira a la gente. Cuando va al mercado, por ejemplo, se detiene en las esquinas un buen rato para ver pasar a las personas y fija la mirada en cada una de ellas, luego hace un gesto de condescendencia y continúa su trayecto, más rápido que un tren, más rápido que un avión, más rápido que una bala.
Es por eso que Superman anda casi siempre volando, porque además, desde arriba, desde tan alto, nos ve también como hormiguitas. Y yo creo que a Superman le gusta ver las cosas así, y a las personas así, débiles, necesitadas de ayuda; después de todo él está ahí por el bien y la justicia. Pobrecito Superman, estoy seguro que preferiría seguir siendo un tímido reportero del diario El Planeta y casarse con Luisa Lane, para tener hijitos que no vuelen y que no vean a través de las paredes.

Escena III Danzando sabrosón

Se bate duro el maestro, juega a la quiniela todo el día y brinca de vez en cuando de una cuadra a otra. Su pasión es el envite, su causa el azar. Ha doblado ya tantas apuestas que no le alcanza la memoria para relacionarlas y por ello no sabe cuánto ha ganado. Reparte el logro entre sus escasos amigos -para los enemigos, que son más, dejará el repele, porque la verdad no es rencoroso. Ya está próximo a la muerte, esa señora silenciosa y triste que lo ha visitado otras tantas veces, y como en el juego hasta ahora ha salido ganador. Tampoco le alcanza la memoria para recordar las visitas nefastas, ni las escapadas por la puerta trasera. Él es un especialista del garito, la ruleta -sea de la nacionalidad que sea y con cualquier clase de plomo- y el sarao. Baila el maestro también, zapatos de doble tono y rumba caliente. Lo acompaña el Duque, allá por el 23, donde hay siempre fuego y sandunga. El maestro va de sombrero, canalla rumbero, guayabera y piel curtida. Tararea la bruca maniguá y recuerda -lo poco que puede- que tiene una mala maña, que a él mismo le da pena, y es que de noche se acuesta en su cama y amanece en cama ajena. ¡Qué vainas tiene el maestro, que va brincando de una cuadra a otra y birla la ocasión a la muerte! Por ahí se va, la bruca, la maniguá, entre brazos de morenas y culos de mulatas, que se tongonean como mi perra bulldog. Yo lo veo venir, más bien lo presiento, un pasito alante y otro atrás, de fiesta y azar como siempre, y me dispongo a la lucha. Seré yo quien le quite la muerte de las espaldas. Seré yo esta vez, y me quedaré con ella, danzando sabrosón.

Escena II Un polvo fino de antimonio

Un polvo fino de antimonio determina el rasgo mayor de su rostro, traza una línea curva sobre el borde superior de los párpados para unirlos en el entrecejo. Detrás del gesto al que obliga la curva del etanol, hay una disolución volátil; es decir, un espíritu.
Bajando por el puente ligero y quebradizo de la nariz viene un trazo oscuro, como de carbón vegetal. De la comisura derecha de la boca surge la muestra del trance: restos de saliva amarilla, espesa, dura. Su cuerpo se estremece todo, se estrangula, sería mejor decir, porque parece perder el aire que lo nutre y repite espamos sucesivos, como si se tratase de un pez fuera del agua.
Al fondo de la escena vibran los tambores, se esparce el humo de tabaco y las lenguaradas extrañas e inconexas. Es un lenguaje que entienden entre ellos, sin embargo. Entre los posesos de la corte malandra, en la montaña de Sorte, por Yaracuy.
El cuerpo sigue la guía de la circunferencia trazada en el piso con polvo de cal. Aquí todo es polvo fino, palabrones extraños y alcohol. A su alrededor tres paleros cumplen funciones exorcizantes. Uno engulle bocados de un licor amarillento que hemos de suponer ron y lanza escupitajos sobre la humanidad del poseso. Otro lanza dagas al filo de la circunferencia, siguiendo el desplazamiento del cuerpo, que poco a poco se va haciendo calmo. El tercero, simplemente observa y medita.
El polvo fino de antimonio se ha diluido y escurre por las mejillas. El hombre ya no habla, no dice nada y respira ahora con pausa. Los paleros dan vueltas, se miran entre ellos y se hacen señales claves, códigos telúricos -supongo- que comunican revelaciones.
Los tambores bajan el volumen. La montaña comienza a oscurecer y a enfriarse. La noche promete ser larga y terrible, llena de espanto tal vez y de muchos otros posesos. Nosotros nos retiramos del lugar, con la promesa de "una contra" que nunca se hará efectiva, porque no somos malandros ni tenemos opositores a quien temer.
A escasos metros de allí, del portal de la corte malandra, observo una ceremonia matrimonial y al lado la danza sensual de un joven a quien se le ha incorporado una diosa indígena. Me sorprende la gracia del baile. Se me queda la imagen en la memoria, es todo disoluto, abrumante y frágil. Un espectáculo digno de cortes mayores, antiquísimas, primigenias. Y nosotros somos solo unos farsantes en mitad de aquel delirio. Al paso siento como me observa, entonces, de un tarantín cercano, robo un pequeño frasco con polvo fino de antimonio.

Escena I Principios básicos del espantapájaros

Todo espantapájaros sabe que un principio básico para lograr la efectividad de su trabajo es la inmovilidad. El espantapájaros debe permanecer quieto, en estado de absoluta inercia y sólo debe manifestar movimiento cuando un viento fuerte bata sus brazos colgantes o su sombrero de paja. El espantapájaros está ahí, en mitad del sembradío, con el exclusivo propósito de llamar la atención de los pájaros. Sí, el espantapájaros no está allí para espantar, sino para atraer, para que las aves insistentes y traicioneras posen sus ansias en él y hasta hagan sus nidos. El espantapájaros puede ser el nido perfecto, la perfecta habitación, el área habitacional idónea para quien desea la tranquilidad. Las aves que azotan los sembradíos lo saben, o más bien lo intuyen en la mirada vacía y complaciente del espantapájaros. Lo que no saben es que al posarse en él caen en la trampa... no del espantapájaros, sino de quien lo colocó allí como sebo.
Toda ave que se posa sobre un espantapájaros se torna blanco perfecto. A cierta distancia el constructor del espantapájaros acecha, escopeta en mano. Una vez que el ave se posa sobre, digamos, el hombre derecho del espantapájaros, o sobre el ala izquierda del sombrero, el constructor del espantapájaros sonríe, se regocija, disfruta el anuncio del triunfo. Y pudiera disparar de inmediato, detonar una descarga turbulenta que, a velocidad inusitada, desplume al rapaz sobre la inercia misma del espantapájaros. Él recibirá parte de la descarga con la misma impasividad que observa día tras día la salida y la caída del sol, como igual observaría la de un imperio. Las plumas del ave, salpicadas de sangre, revolotearán en el aire, se adherirán en el chaleco raído del espantapájaros, teñirán el suelo de rojo. Pero esto acabaría demasiado pronto con la voluntad de regocijo del constructor y haría, además, que el espantapájaros mudara de tono. Una descarga como esa, seguida de una muerte como esa, no dejan asuntos ilesos... ni aves, ni espantapájaros. Por eso, el constructor del espantapájaros prefiere aguardar, para cumplir así con otro principio básico: no gastar pólvora en un zamuro, porque el espantapájaros no fue hecho para atraer la atención de un único pájaro. Él está ahí para atraer un ejército.
El espantapájaros se queda inmóvil, entonces, y soporta el peso de las aves que van posándose en sus extremidades de paja y trapo, mientras el constructor al acecho cuenta los blancos. Un disparo de escopeta, además, no se desperdicia en un blanco pequeño. No, aquí hay que responder a otro principio que acompaña la presencia del espantapájaros: él fue diseñado para atraer más de un pájaro con el perenne vacío de su mirada y la mueca febril de su bocaza. Él está ahí para garantizar la posibilidad de matar dos pájaros de un solo tiro.
En el medio del campo, a la mitad del sembradío, aguarda el espantapájaros, y detrás el constructor acecha. Vendrán los pájaros y caerán en cambote derribados por el calor del plomo y la terquedad de sus ansias.